窄门：人们该感谢的不是冬日，不是命运，不是捏造的神明
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一个不错的春日，你们散步在曾经的皇宫后花园，他也穿着曾经那套洗得发白的法师塔制服，带着一个小篮子，里面装了些果蔬和牛奶，他讲述着如今的叶塞大陆，讲述着人们如何因为春天喜极而泣，在阳台上歌舞着宴席开了三天三夜也没有完。
你看见白而柔软的蒲公英飞过他脸侧，有些痒，他笑着好像也要和它们一样飞去，同它们嬉戏，空气四散着露水的味道和他轻柔带着自豪和欣慰的声音，风吹拂着把他发丝抚得摇曳，叫他回神，他回望你的目光，忽然红了脸。
到了晚上你非要睡在他屋里，不肯去他说的准备得更好的客房，他说这里的设置简陋不好待客，又似乎很高兴，选了一套缝了小猫刚熨好的的床单铺平在床板上，还很暖，像孵鸟蛋的小窝。
你看着他认真写字的侧脸，在他旁边的玻璃呼了一口气写写画画，他眼睫颤动一下，偏过头，正看见玻璃上三笔画出的简陋笑脸，你看见他愣了一下，又在旁边添了一个小小的爱心。
你在回忆外的窗边又看见蓝天，就像腐烂的鲸骨，他到不了的海岸，枯萎的蓝色满天星。
你又梦见了那个晚上，他被疼醒在你怀里，夜里黑灯瞎火，你只能听见他局促无措的呼吸声，拍了一会肩也没有平复下来，他忍着痛艰难地转过身，你隐约看见他和从前一样的绿眼。
我其实……不想死。他带着微哑的呜咽揽住你的脖颈，声音轻又难过，你难以想象他带着怎样悲伤的眼神被你搂进怀里，他如何带着叫他呼吸困难的病痛强撑着自己近乎虔诚地抬起头，吻上你的侧脸，那湿润的触感不知是他愈
你看见白而柔软的蒲公英飞过他脸侧，有些痒，他笑着好像也要和它们一样飞去，同它们嬉戏，空气四散着露水的味道和他轻柔带着自豪和欣慰的声音，风吹拂着把他发丝抚得摇曳，叫他回神，他回望你的目光，忽然红了脸。
到了晚上你非要睡在他屋里，不肯去他说的准备得更好的客房，他说这里的设置简陋不好待客，又似乎很高兴，选了一套缝了小猫刚熨好的的床单铺平在床板上，还很暖，像孵鸟蛋的小窝。
你看着他认真写字的侧脸，在他旁边的玻璃呼了一口气写写画画，他眼睫颤动一下，偏过头，正看见玻璃上三笔画出的简陋笑脸，你看见他愣了一下，又在旁边添了一个小小的爱心。
你在回忆外的窗边又看见蓝天，就像腐烂的鲸骨，他到不了的海岸，枯萎的蓝色满天星。
你又梦见了那个晚上，他被疼醒在你怀里，夜里黑灯瞎火，你只能听见他局促无措的呼吸声，拍了一会肩也没有平复下来，他忍着痛艰难地转过身，你隐约看见他和从前一样的绿眼。
我其实……不想死。他带着微哑的呜咽揽住你的脖颈，声音轻又难过，你难以想象他带着怎样悲伤的眼神被你搂进怀里，他如何带着叫他呼吸困难的病痛强撑着自己近乎虔诚地抬起头，吻上你的侧脸，那湿润的触感不知是他愈